Malos pensamientos

Nos sentimos culpables cuando tenemos malos pensamientos que socialmente no están bien aceptados. Pensar que Hitler, Berlusconi o Chávez son unos capullos con pintas está muy bien y no te sientes mal por ello, pero cuando de repente te da por pensar que igual John Lennon era un poco cabrón porque dicen las malas lenguas que alguna torta que otra le cayó a Yoko Ono, parece que ya no está tan bien decirlo en público.

¿Por qué nos avergonzamos de los malos pensamientos? ¿No es lícito pensar mal sobre algo/alguien que a vista de todos los demás, e incluso de la tuya, no es tan bueno/maravilloso/bondadoso y noble como parece? Supongo que sí que lo es, que es igual de válido y de aceptable, sin embargo provoca cierto miedo- sobre todo para uno mismo- verbalizarlo porque la postura que los demás puedan mostrar hacia ti ya no es la misma. Eso, además de la mala conciencia que recae sobre uno. Ese invento cristiano que nos jode la vida a los demás pero que parece que a los obispos irlandeses le ha venido dando igual desde hace largo. Una putada, vaya.

La postura más cómoda es dejarlo pasar de largo hasta que casi seamos capaces de olvidarlo y cerrarlo en algún cajón de nuestro cerebro, echarle la llave y como dicen los cuentos ‘colorín colorado este cuento se ha acabado’. Pero ¿ y si se escapa? ¿y si le da por salir de vez en cuando y el mal pensamiento- que tú crees que no lo es, simplemente es una percepción diferente de la realidad- no deja de pasearse por toda tu cabeza cada vez que tiene oportunidad? Pues eso, es una putada.

Cuestión de rentabilidad

Pues a mi CR9 me cae bien.

El chaval es presuntuoso, engreído, un poco 'chulito' delante de las cámaras, altivo y bastante narcisista. Sí, ¿y qué?

Tiene 22 años y en el fútbol ha conseguido ya casi todo, mucho más de lo que cualquiera de los mejores jugadores vayan a conseguir en el resto de su vida.

Se pueden decir muchas más cosas de él: que siempre intenta ir a la última moda de cualquier extrarradio urbanita; que le gustan las juergas como a cualquier jovencito de su edad; que le gustan las mujeres como a cualquier jovencito de su edad; que le gustan los coches como a cualquier jovencito de su edad y que le gusta lucir palmito como a cualquier jovencito de su edad… todo, como a cualquier chico de su edad. Y es que con 22 años hace cosas de su edad.

Si obviamos todo esto, que debería sernos indiferentes, se nos queda un jugador de una talla casi inalcanzable, que por lo que dicen por ahí es de los más humildes del vestuario, que es de los primeros en llegar a los entrenamientos, que se esfuerza como el que más y que además hace sesiones extras para cultivar unos abdominales de escándalo (para mi exagerados y desproporcionados… pero para gustos los colores). Un jugador que se muere por meter gol y por conseguir el pleno rendimiento de su cuerpo y de su equipo. Pues no le veo yo el problema a esto…

Que lo comparan con Messi, claro, pero porque Messi es incomparable. Porque lo que hace ‘La pulga’ no se puede comparar con nadie más, y porque el argentino es más tímido, más discreto… y tiene menos abdominales. Cuestión de caracteres.

El caso es que no me parece mal del todo que enseñe palmito cuando meta gol- total, ya le viene por contrato- y que se haga foto con las fans, que se quedan encantadas de la vida, y que sonría cuando tiene que hacerlo y mire a las cámaras cuando la situación lo requiera. Todo eso vale 90 millones de euros. Tendrá que ganarse el sueldo, que con sólo 90 minutos corriendo en el campo ‘el Madrid’ no lo rentabiliza.

Spanglish...

Voy a clases de inglés. Después de tres años de propósitos incumplidos en octubre, por fin, me apunté a clases. Y con ganas: dos días a la semana tres horas cada día. Hasta mayo… vamos que intensivo bien intensivo.

El caso es que son muchas las razones por las que una se apunta a clases de inglés: que si el trabajo, que si viajes, que si es la lengua universal… y bueno, pues también porque siempre está bien saber cosas nuevas y si es un idioma ‘de todos’ y generalizado pues como que mucho mejor (poco sentido tendría apuntarse a guanche, silbo gomero, o latín, las cosas como son).

Está muy bien que sea un medio común para comunicarnos y establecer así unos lazos con gente con la que de otra manera ‘parece’ sería imposible. Todo esto, claro está, viene de las colonias, de la Armada Invencible que nos dio por ahí en su momento, y que dejamos de meternos en la vida y pueblos de los demás y nos cogieron ventaja los ingleses llegando a todas las fronteras… anda que si los vikingos hubieran tenido un poco más de suerte… el caso, que para entenderte más allá de Andorra hay que hablar en inglés. Correcto.

De todo esto se deriva que las empresas si quieren hacer negocio deben tratar todo en inglés…. TAMBIÉN, es decir, que además de hacerlo en castellano, que para eso es el único de los 4 idiomas co-oficiales que lo es en todas las comunidades españolas, deben informar en inglés para que su difusión sea mayor fuera de nuestras fronteras.

Pues las hay que no. Las hay que son muy internacionales, que son muy extranjeras, que son muy de fuera… y las cositas sólo las ponen en inglés. Qué le vamos a hacer. Será porque el inglés valora más las cosas… o no.

Si ahondamos un poco más, resulta que la comunidad hispano parlante no deja de crecer y no deja de ser el idioma que dentro de pocos años sea el más rentable de todos… exceptuando el Chino, que ellos siempre ganan.

Sin argumentos

La semana pasada, mientras tomábamos unos bollitos por la tarde, mi abuela me hizo un comentario que no pude responder referente al tema del secuestro del Alakrana: ‘es que si ellos que no tienen casi nada para comer y ven como gente de fuera (en este caso los de fuera somos los españoles, que no se nos olvide) se meten en sus aguas con barcos mucho más grandes que pueden quitarles su pesca… pues es normal que intenten hacer algo para que no les dejen sin su comida, no?’

Y yo me quedé helada por una argumentación tan sólida, tan válida y que puede que cualquiera en su misma situación (la de los somalíes) hubiera hecho algo parecido… ¿no?

Multifuncionales

Cerraron soitu.com. Cerraron la revista Zero la semana pasada dejando en la calle a 16 periodistas. El jueves pasado mandaron en el diario Público a otros 16 plumillas a la lista del INEM, y ayer leí que ABC también había despedido a trece más. Todo esto en los grandes grupos editoriales que salen en los sitios para que nos enteremos. No quiero pensar cuántos estarán saliendo de gabinetes y medios de comunicación con menor difusión. Y es que a una se le quitan las ganas de escribir… aunque sea en un blog.

Cierto que es casi todos los sectores se están viendo afectados por la recesión-económica-crisis financiera-mierda-de-situación o como se le quiera llamar, pero parece que dentro del ámbito de las profesiones ‘especializadas’ el periodismo las está pasando canutas. Y si antes éramos pocos, ahora, parió la abuela. Como dirían por ahí.

Y es que la cosa está complicada. Y no hay por donde tirar… y con esto juegan y con esto nos convencen. Que si es mejor quedarte dónde estás, que si hay que conformarse con lo que sea… pero el caso es que cada vez la situación se complica más y se saca la misma carga de trabajo con menos trabajadores… ¿me garantiza eso poder acceder a esos puestos-ahora envueltos en la sobre carga de los de al lado- cuando la cosa salga de nuevo a flote? Pues evidentemente no. Y me sobrecoge la situación porque no sé dónde vamos a llegar si alguien no planta cara.

Pero… ¿cómo me voy a atrever a decirle que a mi jefe que no hago mi trabajo y el de mi compañero, a mi, que he tenido la suerte de poder seguir trabajando? Claro, que no. Es mejor multi-especializarse para poder hacer de todo y no tener miedo a que nos echen. Para poder ser multifuncional y así si valgo para un roto, también valgo para un descosido. Eso sí, lo de pagarme más por mi pluri-actividad ya es otra cosa. Que para eso tengo trabajo.

O pueden hacer lo que dicen las expertas en el asunto… y quizás, así, habría menos paro… no, mejor no.

Mis ases del fútbol

Qué bien me lo paso en el fútbol, vamos en los campos de fútbol, vamos en el Calderón, en el Vicente Calderón. Ayer estuve viendo al Chelsea, y a mi Atleti, jugar un partido de los que apetece, de los que te gusta ver. De esos que te hacen pensar que el Atlético es lo que es: un equipo de pobrecillos que siguen pensando que son los grandes del doblete. Y hay que hacerse a la idea de que no… pero pensar lo contrario mola.

Después de este largo verano que llevamos sufriendo varios meses en Madrid ayer ya hacía algo de fresquito en el campo… pero se estaba súper bien. Se estaba muy a gusto. Estaba lleno de sus bufandas rojiblancas, sus camisetas rojiblancas, sus banderas rojiblancas, sus bocatas, sus porrones de vino y sus porri…. Y sus cosas. Que la gente va a pasárselo bien. Bueno, a pasarlo bien y a decir lo mismo de siempre: que si son muy malos, que si el nuevo entrenador no ha hecho nada (ayer parecía que Q. Sánchez Flores había hecho algo), que si siempre estamos igual, que si el árbitro siempre es un cabrón-vikingo-maricón (porque la muletilla de ‘vikingo-cabrón’ cae sí o sí) y, en definitiva, que aunque todos saben que lo del doblete ya se queda muy muy lejos (yo estaba en casa viendo el partido con mi abuela cuando Kiko marcó con un pase largo que le vino de Abel!!!) sueñan y piensan que no es tan difícil volver a conseguirlo. Asunsao- cómo cojones se escribirá- no tiene nada que envidiarle a CR9. Porque somos del Atleti.

Ayer además me lo pasé pipa porque mi papá, la persona que más sabe de fútbol en el mundo, estaba exaltado, cosa bastante extraña en él, que cuando ve un partido de fútbol lo más que dice es ‘Gol’ o ‘Ese-tío-no-tiene-ni-puta-idea’. Esta última frase me encanta. Pues no, ayer mi padre estaba de lo más proactivo, se levantó incluso cuando marcó el primer gol el Kun… y se levantó aún más cuando marcó el segundo. Eso sí, ‘Perea correrá, pero no tiene ni (p) idea de dar un pase con el balón, menos mal que se la pasa al portero. No sabe hacer otra cosa’.

Ves como el Atleti entra, vuelve a entrar y otra vez más. Y nada, que el balón no va a la portería. Segunda mitad y sale el Kun. La grada aplaude a Reyes, ‘hasta la vuelva a cagar dentro de dos partidos y le digan lo de vikingo-pesetero’- me decía mi hermano (mi padre a un lado, mi hermano al otro, y yo sentada en medio custodiada por dos ases del fútbol sobre el papel… la mitad de las veces no tenía ni idea de qué hablaban. Y yo, encantada). Pues el Kun corre, corre y corre… y toma gol!! Y el Calderón se cae!! Se cae, se cae!! Y se canta, se grita y se mueven bufandas- yo la primera-. Y de repente ya escuchas como hacen cábalas los de atrás, los de delante y los dos que tenía a mis lados, ‘pues si el Oporto pierde con el Chelsea, que perderá, y nosotros ya ganamos… pues no clasificamos, no?’… pero Drogba va y mete un golazo. Y ya todo el mundo callado. Calladísimo. Y las cábalas de hacía nada ya no sirven, ‘porque son unos mierdosos que no saben pasar una pelota de banda a banda’- el señor Gregorio dixit.

Y luego va Drogba y mete otro gol… pobre Ajenjo que se lo para a bocajarro y los tres defensas que vieron pasar el viento cuando el negrazo les dejó a un lado no fueron capaces de coger el rechace del porterito atlético. Me cago en to’… ‘y es que son unos baldaos’.

Pero de repente, cuando ya la grada se empieza a desalojar, se queda vacía… el Kun… ¡mete un golazo de falta por la escuadra! Otra vez a cantar y a gritar!! ‘Y …uff Jurado va y no controla el balón… porque de nuevo Agüero se estaba yendo solito por la banda. Hemos podido ganar’- me decía mi hermano mientras bajábamos por las escaleras del estadio.

Y de nuevo a casa. Ya eliminados de Champions y con ganas de que llegue el sábado, porque ‘si lo hemos hecho así con el Chelsea y le jugamos así al Madrid…. Estos vikingos-cabrones no se van tan tranquilos’- ‘creo que Cristiano ya está para jugar el sábado’- ‘bueno, ni con esas’… y ya les dejé a los dos tan contentos hablando sobre las proezas y desencuentros de todos los derbies de todas las temporadas cuando vienen ‘los-vikingos-de-mierda’ al Calderón. Al Vicente Calderón.

Que me ahogo...

Acabo de leer en el muro del facebook de un amigo (porque ahora nos enteramos de las cosas así y no voy a hacer más coñas sobre redes sociales que ya están todas hechas) que cierran el periódico on line soitu.es. Todo esto es un poco mierda. Ya pasó con METRO y con adn.es, por poner algunos ejemplos.

Hasta ahora no me había pronunciado sobre la CRISIS (así, en general), entre otras cosas, porque ya lo hacen los demás, porque es más de lo mismo y porque quizás, de forma práctica y real, yo esté en una situación privilegiada (manda huevos) como para quejarme.

Pero me quejo. Me quejo porque me niego a aceptar que en tiempos de crisis hay que apretarse el cinturón y acarrear con lo que venga. Porque me niego a conformarme con lo que tengo porque no es momento de pedir. Porque me niego a pensar que el inmovilismo en el que estamos sumergidos no me va a dejar ir hacia ningún lado. Porque me niego a seguir conformándome con lo que hay. Porque me niego a estar siempre haciendo lo mismo a costa del conformismo de todos los demás (y quizás del mío propio, eso me da un poco más de miedo). Porque me niego a que se sigan riendo de mi, de nosotros y de todos los demás.

Es una pena, es muy triste y sólo de pensarlo me ahogo un poco por las mañanas. Intento ser una autómata cuando me levanto. Me ducho, desayuno escuchando las noticias- realmente lo que me interesa es saber el tiempo que hará hoy y qué debo ponerme-, me visto, me medio-maquillo para estar aceptable, cojo la comida que me preparé la noche anterior y salgo de casa. Un libro en el metro (el de ahora por lo menos me tiene enganchada, Juntos nada más, de Anna Gavalda) y llegar. Y me ahogo. No me ahogo por pensar en lo que tengo que hacer, en el inmovilismo absoluto y aterrador del resto del día, me ahogo porque parece que tengo que conformarme durante bastante tiempo con ello. Y uff… me falta el aire.

Pero luego están a los que despiden. A los que les cierran las empresas y se quedan sin nada. Y dentro de mi sector más, claro. Y entonces te tienes que conformar para no ser uno de esos que se empiezan a ahogar. Pero de verdad.

Ocurre que de eso se valen. Del conformismo de ‘nosotros afortunados’ que tenemos trabajo en nuestro sector, en nuestro ámbito y de forma estable. Conformarse. Así nos va la cosa.

Sentido Común

Voy a hablar un poco a la ligera y sin ser muy rigurosa respecto al apartado legar. Yo me suelo regir más por el sentido común, que creo que a veces es más básico y necesario.

Resulta que hoy me envían, para tirarme de la lengua, una noticia de estas que me gustan a mí: 500 autobuses contra el aborto, rumbo a Madrid. Subtitulada: José María Aznar acudirá a la concentración de mañana. Ánsar siempre sin defraudarme.

Yo estoy en contra de la nueva reforma de la ley del aborto: no creo que una niña de 16 años daba poder abortar sin consentimiento de los padres. Me da un poco de miedo y me preocupa un poco. Igual que para hacerse un tatuaje (la comparación es un poco burda) es necesario el consentimiento de tus padres si eres menor de edad, creo que para abortar también debería de considerarse la firma de los padres como un requisito básico. Por poder establecer un lazo de confianza con estos, por ejemplo. Entiendo que la mayoría de las niñas- repito la palabra ‘niñas’ porque por mucho maquillaje, curvas maravillosas, aspecto y actitud madura, con 16 años en nuestra sociedad seguimos siendo unas niñas- se quedan embarazadas por un descuido, por un fallo en el método anticonceptivo o, simplemente, por inconsciencia (en el peor de los casos). En cualquiera de estos supuestos creo que la figura paternal es importante y necesaria para que gestione la situación y apoye, explique qué se puede hacer, cómo se debe actuar y que entre ambas partes se llegue a un consenso sobre lo que se quiere hacer. No creo que una niña esté capacitada para decidir sobre qué hacer en un momento de shock como el que se produce.

Este verano estuve con una amiga, que casi dobla la edad a estas niñas, buscando un Centro de Planificación Familiar en pleno mes de julio para que le suministraran la píldora del día después. Fue un descuido. Estuvimos en el CPF que hay en la Calle La Palma, en Madrid, donde cuesta 6€ que te receten la pastillita (en el centro de Callao, por ejemplo, es gratis). En media hora de espera, pasaron 12 chicas (las contamos). Me preocupa un poco que si la píldora del día después, que es un método anticonceptivo, sea usada por tantas niñas- y no tan niñas- tan a la ligera (con el consecuente desajuste hormonal que provoca) cómo será utilizado el aborto desde los 16.

Dicho lo cual… me tocan las narices todas las asociaciones pro-vida, pro-familia y pro-tengo-todos-los-hijos-que-dios-me-mande. Y unas narices. Una cosa es que las niñas de 16 años deberían de necesitan el consentimiento de sus padres para poder abortar, y otra diferente es que estas asociaciones digan que un berberecho es un ser con vida que hay que curar y proteger. Hombreya! Que además Ánsar, que no tocó la ley en sus 8 años de mandato- como dice la noticia- tenga la desfachatez- como en todas las cosas que hace- de protestar.
Seguro que he sido lo menos rigurosa del mundo… como mi sentido común.

(final)

(Respecto al post anterior)

La mayoría de las veces es hambre... y con un poco de nutella en una tostada lo soluciono.

Cosquillas

A veces hay un cosquilleo que no te deja estar tranquil@ que te recorre la mitad del cuerpo porque la otra mitad está dormida esperando a ser acariciada por ese movimiento. No sabes muy bien qué es lo que pasa pero estás nervios@ y expectante a que la situación cambie… no sabes por qué pero la situación va a cambiar de una manera o de otra.
A mi me pasa muchas veces. Algunas personas lo llaman intuición, otras sexto sentido, y dicen que sólo lo tenemos las mujeres, y otras personas dicen que es un don. Seguro que hay muchas más formas de llamarlo. El caso es que yo no entiendo bien qué es lo que va a pasar pero algo se mueve dentro de mí.
Unas veces las cosquillas me gustan y me río y los nervios son de expectación porque creo que algo bueno va a suceder… pero otras veces más bien son retortijones que no me gustan demasiado y me asustan un poco.
En general no estoy a gusto del todo con ese movimiento silencioso que me alerta de que se barrunta algo a mi alrededor.

Y las cosas se mueven, susurran y se deslizan despacito a mi lado….

Pereza XX

Me da pereza tener pereza (qué últimamente tengo demasiada)
Me da pereza haber vuelto de las vacaciones (hace ya casi dos semanas!!)
Me da pereza ver que todo sigue igual que antes de haberme ido.
Me da pereza darme cuenta que los telediarios se han convertido en la sección de necrológicas de la televisión.
Me da pereza que durante todo el verano lo más destacable haya sido, de nuevo, por enésima vez, el torso de CR9 (parece el nombre de un coche moderno)
Me da pereza que siga habiendo muertos y muertos y más muertos en Oriente Próximo y todo siga igual.
Me da pereza que algunos sigan negando el cambio climático cuando pasamos de 15 a 30 grados en 24 horas.
Me da pereza que haya un tipo que diga que 'le salió el instinto' (¿el asesino?) cuando otro chico se acercó a él en el metro.
Me da pereza que quieran hacer una nueva ley antitabaco 4 años después de la primera reforma.
Me da pereza que Viviana Aído no esté sabiendo aprovechar la oportunidad de oro que le han brindado sólo por ser una 'niña bonita'. Ayss.
Me da pereza que el centro-derecha- derecha- centro- derecha-radical (es que ya no sé qué son) sólo se dedique a hacer el tonto criticando sin aportar.
Me da una pereza insostenible la clase política de este país.
Me da pereza que se les haya olvidado la definición del zoon politicon griega.
Me da pereza Jacko, Michael, El Rey del Pop, El Muñeco Roto y como se le quiera llamar tando tiempo después.
Me da pereza perder el tiempo pensando por qué si M.J. era negro negrísimo porqué sus hijos son blancos blanquísimos con los ojos azules. Ni que se hubiera liado con Björk...
Me da pereza un perezoooooooooooooooooooooón horrible tener corazonadas pre-olímpicas.
Me da pereza tener miedo todo el rato de contagiarme de la gripe A.

Me dan pereza las estaciones de cambio, porque no me sientan bien.

La excepción que confirma la regla

Me gustan las excepciones que confirman la regla porque éstas son las que hacen a las personas especiales, hacen que no nos tengamos que regir por las dictaduras de las masas y porque hacen pensar que la pluralidad y la diversidad son la base del entendimiento y del aperturismo más allá de los fundamentalismos y las generalidades (esto se entiende??).

El caso es leo hoy en Cinco Días el siguiente titular: El nivel de estudios de los padres, arma secreta del éxito escolar. Y subtitula con: El abandono académico es 17 veces más alto cuando la madre tiene sólo educación primaria que cuando es universitaria, según un informe de Caixa Catalunya.

Es cierto que en un ámbito familiar en el que los niños vean que el estudio es la norma constante ayudará para que estos se sientan más atraídos por los libros… pero eso es sólo en teoría porque para eso están las excepciones que confirman la regla.

Mis padre sólo tiene educación primaria y a mi madre ni si quiera le dio por acabarla. Mi papá lleva trabajando desde los 17 años y mi madre, más curranta- y más floja-, desde los 14. Para colmo, ambos, hubieran tenido posibilidades de estudiar (entonces) si hubieran querido. Por eso de que llevan más de 30 años trabajando, lo único que nos han inculcado a mi hermano y a mi es que hay que estudiar por encima de todo. Hay que estudiar, estudiar y estudiar. Para que no nos pasara como a ellos.

Yo estudié en un colegio público de un barrio obrero y del extrarradio. Fui al Instituto que había detrás de mi casa- 'el Celes', público también, y estudié en una universidad también pública. Mi compañera de piso igual. Y casi todos mis amigos también. Todos, en las mismas circunstancias familiares que las mías. Estupendas. El informe de La Caixa también dice que en los centros privados y concertados se obtienen mejores resultados que en los públicos.

Quizás el informe debería haber ahondado más en la importancia de la educación, el cariño y el respeto que quieren y deben inculcar los padres en sus hijos más que en el nivel de renta que estos perciben. Supongo que este sería un estudio a parte… igual si el niño necesita un centro privado y los padre son pueden pagárselo con un crédito que les conceda el banco (¿La Caixa, por ejemplo?) pueden acceder a ese centro y garantizarles así un éxito en los estudios.

Es más importante lo del ‘clavar codos’. Anda que no me lo han dicho veces mis padres… ufff

Los cambios

Las cosas cambian. Los estados cambian. Las situaciones cambian. Casi todo cambia.

Hay transformaciones dolorosas que no se sabe muy bien porqué han llegado o han acontecido pero el caso es que están ahí. A veces somos capaces de superarlas y seguir hacia delante y otras nos hacen quedarnos estancados en ellas. Sin embargo, creo, que en la mayoría de las ocasiones lo que ocurre es que nos adaptamos a la nueva situación, la intentamos descubrir y buscamos el estado óptimo dentro de la misma.
Esta nueva perspectiva no tiene porqué ser mejor o peor que la anterior, simplemente es diferente. Con características diferentes, consecuencias, hechos y situaciones diferentes… a los que hay que acostumbrarse.

Los cambios en mi vida siempre me han venido en estaciones de de paso, de esas que hace medio frío y medio calor, todo a la vez. Nunca fallan… casi nunca porque la primavera pasada, por fin, ha sido la primera de los últimos cinco años donde los vendavales han pasado de largo dejando paso a una maraña de polen que sólo me permitía estornudar y vivir medio ensimismada en mis pensamientos durante esos meses. Por fin, soñar despierta.

Y ahora llega el otoño. Y tras un verano estable los cambios se caen con las hojas de los árboles. Una misma situación, una misma realidad, que parece que toma una nueva perspectiva. Ni mejor ni peor, simplemente diferente con nuevas direcciones que hay que aprender a gestionar.

Vuelta al cole en un curso nuevo con lápices nuevos.

Mujer

Y resulta que es mujer...

'Cosas de mujeres'

Resulta que ayer lo leí y decidí dejarlo pasar, pero como he vuelto a leerlo pues ya no lo voy a dejar pasar.

Resulta, otra vez, que hay una chica que se llama Caster Semenya y que tiene 18 años, que ha surgido, dicen, de la nada- bueno de Sudáfrica, que ya me parece un lugar a mi- y que en nueve meses ha bajado 8 segundos su marca, imponiendo así el nuevo récord del mundo en 800 metros y que va a ser difícil de robarle.

Hasta aquí bien… y llega la polémica: la chica tiene unos bíceps ‘extremadamente’ desarrollados, unas piernas bien marcadas (de atleta, me atrevería a decir), ‘un incipiente bigote’ (esto es lo que más me ha gustado) y resulta que no le gusta ir de compras ‘ahora que viaja por las competiciones y es propio de su edad’ sino ver un tipo de lucha. Vaya, que está pendiente de las pruebas de la IIAF que determinarán si es una chica o un chico.

Aquí os dejo el vídeo de la final de los 800. El resto de las 'verificadas mujeres' llevan braguita a modo de pantalón y Semenya unas mayas por la rodilla. Igual me equivoco y resulta que es un hombre, no sé... pero ya antes de saber nada me parece de bastante mal gusto si quiera concederle el beneficio de la duda, como he leído en algunos sitios.

Por eso delcaro que: Michel Salgado o Guti, siguiendo estos cánones de masculinidad, deberían enfrentarse a pruebas que la FIFA les realice para ver si son varones o hembras: voz afeminada, pocas señales de vello en su cara y cabellera que ondea al viento cada vez que corren. Yo también pido que, por favor, me demuestren que son hombres y tienen que jugar en la Liga masculina (bueno con Salgado me da un poco más igual que a penas entra en el campo).

Resoluciones varias...

381, 382, 383... no es que haya aprendido a contar y ya vaya por el trescientos... estos son el número de varias resoluciones que Naciones Unidas ha emitido (estas en concreto hace ya bastante tiempo) en relación al conflicto árabe-israelí en la que condenan de forma explícita la postura de los dirigentes hebreos.

Desde 1917 la cosa está moviéndose, desde entonces ha habido enfrentamientos, guerras, conflictos armados... y es que ambas posturas, de un fundamentalismo religioso ferviente, irreconciliable y fundamentalista por ambas partes hace sospechar- tampoco hay que ser muy avispado- que no hay solución cercana y factible a corto plazo. Y ya va camino de los 100 años enfrentados.

El caso está en que la ONU ha condenado, y condena, la postura hebrea. Habla de ayudar al pueblo palestino, de ‘parar los ataques judíos’ y mil pamplinas más. Pero el caso es que no hacen nada. No tengo claro, de esto ya he hablado alguna vez, para que sirve esta organización internacional más que para tener varias sedes tela de chulas y decoradas por artistas mallorquines; para tener a actores, actrices como embajadores de paz, de buena voluntad y de cosas por el estilo para que viajen a campos de concentración, a lugares en conflicto y sitios damnificados en general para que posen y se sientan realmente sorprendidos por la situación ‘del Congo en la que el panorama es desolador’ o ‘la pobreza extrema del Cuerno de África’, por ejemplo.

Pero además de esto… creo que nada más. Tal cual lo digo. Nada más. Ahora, que se cumplen cinco años que el Tribunal Internacional de Justicia de La Haya declarara ilegal el muro que separa Israel de Palestina, Naciones Unidas ha filmado una película para mostrar lo pernicioso del muro. Tiene delito.

Casi diez segundos

Levantar la mano para apagar el despertador.
Salir de la cama para llegar a la ducha.
Echarme el champú en la mano y de ahí a la cabeza (nada de frotar).
Verter el azúcar en el café y removerlo.
Espolvorear colorete sobre mis mejillas.
Echar la llave cuando salgo de casa.
Dar los buenos días cuando llego al trabajo y dejar el bolso sobre la mesa.

Estas son sólo unas de las pequeñas tareas diarias y que he calculado tardo unos 10 segundos en realizar. Bien, en ese mismo tiempo el jamaicano Usain Bolt (re) corre 100 metros. No, en menos, 09:58 centésimas. Mientras él hacía eso a mi me dio tiempo a planchar la pierna de uno de mis pantalones cortos. Y se quedó arrugada.

Resulta que en la salida estaban todos súper serios, todos rezando, poniendo caras chungas (todos concentrados)... y el jamaicano resultó que saludó a la cámara, hizo el arquero (ese gesto siempre será de 'mi Kiko'), gesticulaba y notaba que se lo pasaba bien, que tenía ganas de correr. Estaba seguro, segurísimo, de que iba a ganar, de que iba a bajar el récord mundial... y lo hizo. Sin agobios, sin presión... y el pobre Asafa Powell enfadado a más no poder porque se daba cuenta que, quizás, no pudiese ganarle…¿nunca? no lo sé, pero Bolt bailaba para celebrar la victoria. Parece que se lo pasa bien corriendo.

En coger la bandera jamaicana de las gradas tardó más de diez segundos.

Café y pan con tomate

Hoy he vuelto del primer conato de mis vacaciones. Y es una mierda volver.
Es una mierda volver porque lo bien que lo has pasado, lo que has conseguido olvidar y lo que has aprendido parece que se ha esfumado con el sonido de mi despertador y, como mucho, te ves los deditos morenos delante del teclado que es lo único que te hace recordar que verdaderamente has estado de vacaciones.

Además vuelves de las vacaciones y ves que sigue habiendo muertes indiscriminadas en Oriente Próximo, que eso ya no es noticia y que allí nunca ‘es vacaciones’, que los sin nombre de la ETA siguen dando la nota para que les sigan sacando en los medios, que la justicia (sin mayúsculas) me sigue dejando de piedra cuando leo, escucho o veo alguna de las sentencias que dictan, que la crisis sigue, que otro chaval joven, deportista y en principio sano muere de repente y no se sabe por qué, que los que menos pueden menos tienen y que yo, por suerte (encima) me veo encerrada para bastante tiempo en estos infiernos últimamente menos calurosos.

Es cierto que también están esas cosas que te hacen reír, como los nuevos estudios entre células madre y el cáncer, que una niña le salva la vida a su madre, que Jacko va a poder pagar sus deudas después de muerto por la cantidad de ‘cosas’ (en general) ha generado- vaya cara de pasmo de la niña, jeje; o que resulta que una de mi pueblo es la periodista deportiva más sexy del mundo-telita también la foto que han usado los de elmundo.es.

De todas formas esto no es excusa porque estas cosas podía saberlas también desayunando café con (súper) pan y tomate en una terraza llena de geranios, tumbada sobre cualquier piedra o en el intermedio mientras me bañaba en una poza de agua verde turquesa.

Uff… hoy todo me da pereza.

Las penas con pan...

Pues otro verano en el infierno. Pensaba yo que la cosa no iba a pasar de tres meses y ya llevo más de un año y tres meses sumida en las catacumbas. Lo que pasa que desde hace algún tiempo el infierno es menos infierno, las catacumbas son menos catacumbas y lo de ver las cosas desde el lado bueno, o buscarle el lado bueno a las cosas, hace que los bombardeos hayan remitido durante los últimos tiempos. Tampoco vamos a fiarnos de las treguas que nunca se sabe, por si acaso (esta el mercado como para andarse con bobadas...)

Será, quizás, porque las agujetas llevan un tiempo siendo de color de rosa, será porque llevo el corazón colgando en sus manos (jejeje, Baute cuánto daño has hecho) o será porque, quizás, hay que aprender a disfrutar de lo que se tiene de la mejor manera posible. Será porque me están enseñando a disfrutar de lo que me pasa y no acabar en el pozo oscuro cuando algo no sale como yo esperaba.

Puedo pensar que el calor infernal me está derritiendo el cerebro y mis aspiraciones, deseos profesionales y anhelos de grandeza laborales empiezan a enquistarse dentro de un conformismo inusitado para la trayectoria que me he venido marcando desde hace unos años... pero puede que sea, también, que he bajado a la tierra, que me he chocado con la realidad y que a veces el mundo terrenal es más bonito de lo que yo me pensaba. Mola tomar cañas por las tardes y echarse la siesta sin preocupación alguna.

A todo esto, hay que sumarle, para ser sinceros, que el infierno ahora ya no es tan infierno, que las catacumbas empiezan a tener un poco más de luz y que ya no me encuentro sola y vacía dentro de ellas. Que por las noches duermo mejor, sueño más bonito y me despierto sonriendo. Las penas con pan, son menos penas.

En un lugar de la Mancha...

En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme... resulta que hay un grupo de niñas que pegan, humillan y vapulean a otro grupo de niñas. El grupo de las niñas agresoras no son ni Latin Queens, ni niñas rumanas, ni marroquíes, ni gitanas ni ninguna de las razas o nacionalidades que nos da por pensar cuando nos cuentan estas historias (he nombrado, además, estas en especial porque en ese lugar de la Mancha hay una mezcla muy apañada que convive con cierta tranquilidad), sino que las niñas agresoras son autóctonas del lugar, y sus padres, y sus abuelos y así una larga cadena...
Resulta que las rencillas que antes solucionábamos pinchándoles las bicis a las otras, insultándolas o, como mucho, colándonos en la máquina de los 'recreativos' que nos tocaba jugar, ahora se ha trasladado a acorralar a una niña por la calle, insultarla y darle un palizón que le deje la cara del revés. Ahora se ha trasladado en que otras dos niñas estampen a una contra un muro, le arranquen mechones del pelo y le magullen todo el rostro.
Si antes hacías eso, cuando tu madre se enteraba lo primero que hacía era darte dos tortazos (que con la mano abierta y sin más ensañamiento no es maltrato) y te dejaba sin ir a la piscina lo que restaba de verano. Pero ahora se ha trasladado que la madre en cuestión amenaza a una de las niñas agredidas diciéndole que ‘le va a clavar en los ovarios los taconcitos que lleva puestos’ (juro que no me invento nada por rocambolesco que parezca).

Y en medio de esta novela de caballerías aparece la autoridad competente que dictamina que todo son cosas de niñas, que no hay que darle más importancia y que ellos no se pueden meter. Olé.

Entonces la hermana mayor de la primera agredida le dice, de las mejores maneras que una hermana mayor puede, que deje a su hermana tranquila, que no la vuelva a hacer nada y que por favor se olvide de ella… y es en la contestación donde esta novela de caballerías se torna a noticia de primera nacional: ‘es que yo soy menor y no se te ocurra tocarme un pelo’.

Y ahí es cuando El Rafita se las pasa pescando jureles en las playas del sur; donde unos chicos violan a las 5 de la tarde a una niña de trece años en la puerta de una piscina; donde los presuntos asesinos de Marta del Castillo andan por sus casas… y donde un montón de ‘niños’ menores de edad se amparan en esa ley para tener impunidad ante (casi) cualquier cosa.

¿Estoy a favor con que se reforme la Ley del Menor? No lo sé, pero las madres de las chicas de la Mancha, de Sandra Palo, de Marta del Castillo, de la niña cordobesa y de unas cuántas más seguro que sí.

Sudokus

Yo no sé hacer sudokus. Ni si quiera lo he intentado pero creo que no sabría hacerlos. También creo que soy de las pocas que en el metro-cercanías-bus no va cuadrando uno de estos crucigramas numéricos.

Creo que empezaron a proliferar por España hará unos cuatro veranos, más o menos, y ese invierno siguiente que volví a Madrid todo el mundo iba ya con su lapicerito y su papelito echando cuentas y calculando filas y columnas. Algo completamente imposible para mi. Mi hemisferio del cerebro, que debería dedicarse a eso, está completamente obsoleto.

Pero el sudoku ha hecho que cualquier persona se entretenga haciendo sudokus (menos yo). Ayer, el señor que iba sentado a mi lado en el cercanías tenía las manos agrietadas, con restos de yeso, unas botas con puntera de acero y una mochila con el atillo diario. En frente, una señora mayor, unos 65-70 años, también liada con la última página de un diario gratuíto y dándole a los números. Miro al otro lado, y otra chica con el lápiz y las cifras... ¡y es que todo el mundo sabe hacer sudokus! (menos yo).

Estos entuertos han logrado que casi todo el mundo piense, razones, abra su mente y se desarrolle echando cuentas y números. Todo el mundo menos yo... que sigo leyendo.

La natación al desnudo

La Federación Internacional de Natación ha dado por válido el bañador para nadar más rápido. (sí, la noticia salió ayer pero entonces yo no tenía ganas de escribir). A mi me parece fatal.

La natación empezó siendo un deporte en el que el hombre se enfrentaba a un medio diferente para el que estaba hecho. El ser humano sin gravidez intenta batirse a sí mismo e intenta batir al crono.

Mark Spitz tenía barba, nadaba sin gorro, no estaba depilado. Alexander Popov nadaba sin gorro también, con un bañador pequeñito. Y nadie les pudo superar hasta pasados muchos años.

El siguiente gran hito (para mi, que soy de la década de los 80 y hay cosas que se me escapan, claro) llegó con Ian Thorpe, que ya se puso un bañador enterito, de tobillos a muñecas cubierto... y ahora pues Phelps al que casi no le cabe el bañador debido a la caja torácica que el americano se gasta. Y, para mí, ya ha perdido el encanto que en un principio tenía este deporte.

La esencia de luchar en un medio diferente, de diferenciarse de otras disciplinas, de sumergirte y poder emular a los peces con las características propiamente humanas, empieza a desaparecer para cubrirte con la piel de los tiburones y empezar a nadar.

Poesías a parte, y siendo prácticos, me parece que coloca en una posición de desigualdad a las federaciones que no pueden permitirse comprar estos bañadores, porque entonces sus nadadores estarán, desde antes de lanzarse a la pileta, en una situación de desigualdad.

Ya no estás desnudo frente al medio. Ahora te vistes como los demás. Ya no te diferencias de ellos.

Pereza XIX

Me dan pereza los lunes.
Me da pereza tener que trabajar los lunes.
Me dan pereza los intentos de incursiones políticas por parte de los cargos eclesiásticos.
Me da pereza Cristina Garmendia.
Me da pereza que el caciquismo electoral siga existiendo.
Me da pereza el repetitivo bronceado veraniego de Cristiano Ronaldo.
Me dan perezón los fichajes futboleros de la siguiente temporada.
Me da pereza la gente maleducada.
Me da pereza que casi no sean noticia los muertos en Afganistán.
Me dan pereza los 'fresquitos programas de verano' que copan la parrilla televisiva en estos meses venideros.
Me da pereza no tener aún organizadas las vacaciones de este verano.
Me da pereza no saber gestionar las nuevas situaciones.
Me da pereza tener miedo.

Ley Beckham

Transcribo noticia de portada del Cinco Días edición impresa de hoy:

"Cristiano Ronaldo, nuevo jugador del Real Madrid, cobrará casi diez millones al año y, sin embargo, tributará el IRPF al 24%, el tipo oficial que rige para las rentas más bajas. Gracias a la denominada Ley Beckham, el astro portugués gozará de las ventajas fiscales reservadas en el IRPF a los no residentes, a pesar de que vivirá y trabajará en España. Si no fuera por esta normativa, Ronaldo, como Raúl o Iniesta, tributaría al 43%, que es el tipo máximo para quien gana más de 60.000€ al año"

Y yo qué se... será que algo se me escapa y como de números no sé mucho por eso me sorprendo.... digo yo...

Barbaridades

El año pasado saltó la noticia del monstruo de Núrember que tuvo encerrada a su hija en un sótano y con la que acabó teniendo hijos. Hace poco también aparece un tipo en Argentina con las mismas. Y ahora sale esto en España...

Y yo ya vuelvo a no entender nada de nada. Claro, siempre hay que alegar a la merma de las condiciones mentales de los susodichos abusadores, pero... ¿y las secuelas que les han dejado a los hijos?

Se puede hablar también de presunción de inocencia de los padres y pensar que los niños querían librarse de ellos y se inventaron tal barbaridad... pero ¿esto sería posible pasando los exámenes de los psicólogos y trabajadores sociales? (sólo pregunto porque realmente no lo sé).

El caso es que a mi me da qué pensar bastante sobre a dónde se van encaminando las cosas y el matiz oscuro, pérfido y, sobre todo, preocupante de ciertos ámbitos de la sociedad que cada vez se están haciendo más visibles.

Este ha sido un post sin mucho contenido ni literario ni informacional, pero el caso es que antes tales hechos yo tampoco sé qué más decir y cómo reaccionar...

Educar bien

No sé si estoy de acuerdo, o no, en que puedan tomarse las chicas de 16 años la píldora postcoital sin receta médica. El caso, es que desde siempre cuando ha habido algún problema se ha ido a un centro de planificación familiar y dicha pastilla ha sido recetada. Pero parece que ahora, esto no es necesario, así si el descuido ha sido un sábado por la noche y hasta el lunes por la mañana no puedes acudir a un centro de este tipo, no se corre el riesgo de que el medicamento haya disminuido su efectividad ya que puedes encontrar una farmacia 24 horas para comprarlo.

Sin embargo he leído esta mañana una entrevista a una experta en salud sexual de la Organización Mundial de la Salud en la que decía que esta píldora es totalmente segura y que si una chica tiene la capacidad física- que no psíquica- de que quedarse embarazada, puede tomar el fármaco. Creo que no estoy segura de esto tampoco.

Catherine d'Arcangues, entrevistada en cuestión, aporta total seguridad al uso del levonorgestre y su casi inexistencia de efectos secundarios.

A mi todo esto me tranquiliza bastante, por otro lado, y le ofrece cierta legitimidad a la nueva normativa del gobierno (que no a las palabras de Aído, por dios), pero hay una cosa que me da qué pensar: y es que la experta compara a España con el resto de países, la mayoría europeos, que desde hace años disponen de esta medida.

Esta muy bien que ya cuando se hable de España se hable de Europa, se considere que 'somos europeos' y que las elecciones a la Parlamento Europeo estén tomando cada vez más importancia... pero claro, no podemos compararnos con Alemania, con Suiza, con Islandia, con Finlandia, con Noruega... no, por ahora no.

¿Seremos las españolas conscientes de lo que tomar el levonorgestre supone y sabremos hacer un uso racional y consciente de ello? Miedo me da, la verdad. Igual habría que empezar antes por educar bien (en su máximo significado) y después confiar en los resultados.

Duerme

Cuando está dormido parece que no respira. Lo hace tan profundamente que el vaivén de sus pulmones a penas se aprecia. Paradójicamente, se hace muy pequeño, tanto que sólo con mis manos puedo abrazarlo sin posibilidad de que se me escape.

Perdido entre neblinas y turbulencias parece volar hacia otra esfera, a un lugar tan alejado que creo que nunca jamás podré llegar a descubrir. Allí, empieza a dibujar fantasías de colores que le permiten liberar toda la energía que guarda en su interior.

Bucea entre las acuarelas hasta encontrar la mezcla adecuada… aunque cuando parece que ha acertado con el matiz deseado, descubre una nueva posibilidad que lo puede hacer mejorar.

Se pasa horas entre las aguas, las luces y los colores intentando escudriñar cuál es el dibujo finalmente que quiere mostrar. Un soplido, una nube que oscurece todo, y la lluvia empieza a desfigurar los dibujos y a entumecer las formas.

De repente se despereza, pestañea un par de veces antes de abrir los ojos del todo y se vuelve a acurrucar en mi regazo. Le echo la manta por encima y dejo que respire profundamente hasta que pueda echar la llave, por hoy, a la cerradura de los sueños.

Me gusta (I)

Me gusta el chocolate.

Me gusta el helado de chocolate.

Me gusta casi todo lo que lleve chocolate.

Me gusta nadar y bucear.

Me gusta escuchar mi respiración cuando estoy sumergida en el agua.

Me gustan las sábanas blancas.

Me gustan los cojines de colores.

Me gustan las lámparas.

Me gusta andar por la playa.

Me gusta tumbarme en la orilla mientras se me cuela el agua por el bikini.

Me gusta despertarme con un rayito de sol.

Me gusta tomar café por las mañanas.

Y por las tardes.

Me gusta desayunar.

Me gusta el color morado.

Me gusta perder el tiempo en la cama por las mañanas.

Me gustas tú.

(¿Manu Chao?)

Cuento

Había una vez una niña pequeña que le tenía miedo al agua… vivía en una ciudad pequeña con playa, y le encantaba ir al paseo a sentir el viento del mar en sus rizos y leer en la arena, pero era incapaz de pisar más allá de donde la arena cambiaba de color al ser bañada por las aguas… El simple hecho de ver las espumas acercándose a sus deditos con sus uñitas pintadas de rojo le daba un escalofrío y la dejaba asustada y estirada como solo un gato asustado y estirado puede estar, con los pelos de punta y ligeramente hacia atrás como si hubiera frenado en seco…

Por más que cada mañana se esforzase en pasar esa barrera cristalina que le impedía mojarse los tobillos, la niña sollozaba, temblaba y el corazón le latía con toda su fuerza. Pese al miedo que las olas del mar le provocaban a la pequeña, ella se empeñaba en sentarse junto al mar cada mañana. Leer, respirar su aroma y conocerlo cada día más. Así, pensaba ella, un día le perdería el miedo al agua.

Una mañana de agosto el día se despertó oscuro, y las nubes no querían dejar de abrazarse las unas con las otras. Pese a que advirtieron en todas las radios que nadie saliera de sus casas, la niña de rizos abrió la puerta y se dispuso a ofrecerle al mar su tributo diario....

Mientras Ahab luchaba por controlar su barco en medio de la tormenta y perseguir a Moby Dick, la niña luchaba porque el viento no arrancase las hojas de su libro… apretaba su dedito contra las líneas mientras las esquinas de las hojas se doblaban como olas alborotadas, y los rizos le cubrían la cara y se le enredaban como jirones de velas desbocadas en la tempestad.

El viento se para de repente, la calma antes de la tempestad, el dedito sigue fijo en los renglones de letra negra y pequeña, la niña mira al cielo, una gota en la mejilla como una lágrima y 3 gotas más empiezan a emborronar las líneas de Melville.

Cuando la niña devuelve la mirada al frente ya no hay azul mar y azul cielo, sólo un azul oscuro y gris furioso de espuma que la barre de la arena y la envuelve en un centrifugado feroz…

De repente, la pequeña se encontró envuelta en los lazos transparentes del mar que la transportaban hasta las entrañas más profundas del inmenso océano. Sin poder luchar contra la voluntad de Neptuno la pequeña se dejó llevar por ese torbellino de mar que no sabía dónde la llevaba. Sin embargo, ella no sintió miedo, sino una libertad absoluta por haber conseguido, por fin, estar dentro del agua. Y allí, giraba y giraba esperando a que llegara un desenlace final...

Mientras, Ahab parecía haberse hecho con las riendas de su velero y lejos de atrapar a Moby Dick, que se había ido de vacaciones con Nemo, La Sirenita y el Espantatiburones, Ahab se encontraría en su camino algo que jamás hubiese sospechado...

Igual que la narrativa se había suavizado el mar se suavizó, como consciente de su locura, incapaz de dañar a una niñita indefensa que le profesaba tanto respeto y admiración…

Una columna de burbujas y una corriente tibia ascendieron de las profundidades, izando a la niña hasta la superficie, donde despuntando su naricita por encima del oleaje, respiró profundamente y se volvió a sumergir en las aguas, a disfrutar de la libertad que provoca el agua con su ingravidez y el dulce abrazo de la sal.
En la punta de ese naricita que firmó su comunión con el agua, despuntó entonces un lunar para recordarle que aunque insegura, era valiente y decidida.

Y muy guapa…

Y allí, la niña de rizos empezó a dibujar en el agua formas con sus brazos y sus piernas, trazos que la trasladaban de un lugar a otro. Estaba nadando.

De repente, en el vaivén de una ola Ahab vio una figura que se movía en el agua pero no conseguía distinguir muy bien qué era. Una medusa, un delfín, un caballito de mar... las formas se mezclaban debido a los rápidos movimientos que la niña llevaba a cabo para moverse. Ya muy cerca de ella, consiguió distinguir la figura de una niña que flotaba en medio del mar. Serio, sin si quiera gesticular ni asustarse, el capitán la escrutó despacio descubriendo cada uno de los rincones que su cuerpo le dejaba ver. Tranquilo, acercó su mano al agua y se la tendió a la niña para ver si ella quería acercarse. Ninguno de los dos sabía muy bien qué pasaría cuando las manos se enlazaran...

Sentido Común

No es que yo estuviera en el Festival de Woddstock en el 69, lleve pantalones de campana por doquier (bueno... a veces sí...ummm), trenzas y flores en el pelo y crea que el LSD es lo mejor que me podría pasar en el vida. Pese a que tengo un trabajo aburguesado (aburrido, pero aburguesado), vivo en un barrio cómodo y me permito ciertos caprichos (entiéndase como cenar de vez en cuando por ahí, a lo sumo) quizás sí es cierto que mis ideas y principios se acercan más a ciertos idearios comunales que al elitismo post depresión norteamericana... pero de lo que quiero hablar es más de sentido común.

Un barrio cualquiera. Que parece que se está intentando recuperar y reformar para que se viva en armonía entre personas, colores y religiones. Un solar de casi 1.800 metros cuadrados abandonado hace 30 años. De repente, un grupo de vecinos de ese barrio decide restaurarlo para crear una zona verde, un huerto, un campito de furbito (mi padre lo dice así y me hace mucha gracia) y unos bancos para echar el rato.

Llega una excavadora y se lo carga todo. De repente, la autoridad competente ha decidido, después de treinta años, que va hacer un espacio social justo ahí.

¿Ves? A vosotros también os sorprende.

Normalidad

Pese a que mi vida siempre ha estado rodeada de cosas cuanto menos normales- empezando por mi nombre, que no es común del todo- siempre he abogado por la normalidad de las cosas. Me gustan las cosas normales: las cosas que no presentan rarezas que puedan perturbarme más de lo que los elementos ajenos a mí ya lo hacen a diario.

Cada raza, cada especie, cada tribu de este planeta mantiene unas convenciones que entrañan la normalidad dentro de cada una de sus comunidades. Eso también lo contemplo como normalidad, para que se entienda: es normal que un mono le quite los piojos del culo a otro mono en medio de la manada, pero quizás este mismo hecho entre los humanos no es que sea normal del todo.

No hablo de ser tradicional, que creo que no lo soy en absoluto, sino que hablo de hacer cosas mentalmente sanas, cosas que no hagan daño a nadie de alrededor, cosas normales.

La normalidad, como tal, creo que se encuentra en el medio, en el medio de las cosas. Aristóteles hablaba de la búsqueda de la virtud en la vida de cada una de las personas. Y acabó encontrándola en el medio. Por eso creo que en la normalidad está la virtud. Por eso, y porque creo que para ser feliz hay que ser normal. Sin aspavientos y sin aparentar. Sólo, ser normal.

Costumbres

Costumbre, según la RAE, es un "hábito, modo habitual de obrar o proceder establecido por tradición o por la repetición de los mismos actos y que puede llegar a adquirir fuerza de precepto". En Derecho parece ser que cuando algo se repite muchas, muchas, muchas, muchas veces puede llegar a convertirse en algo parecido a una ley (cójase esta frase con pinzas que con lo que son los juristas-casi como los auditores- seguro que pueden sacarle punta a todo)

Las costumbres en Sociología forman parte de la Cultura en los Sistemas de acción y pertenecen a la Estructura Social en el Funcionalismo. También se puede comparar con la idea de conducta que se tiene en la Psicología social y en la Teoría Sistémica. En fin que se han dado muchas vueltas a la cabeza sobre porqué el ser humano hace y deshace ciertas cosas con relativa asiduidad y si estos actos llevados a cabo responden a algún tipo de ciencia oculta o conjunción planetaria.

Yo creo que te acostumbras a las cosas que te gustan. Excepto en las ocasiones en las que no queda más remedio que acostumbrarse a algo, entonces más bien lo considero obligación no costumbre: solemos acostumbrarnos a las cosas que nos hacen sentir bien porque, de hecho, las repetimos debido a que disfrutamos de ellas.

(Antes de sguir: no hay que confundir costumbre con manía)

Hay costumbres que se llevan a cabo durante toda la vida. Hagas lo que hagas, estés donde estés, hay cosas que nunca dejarás de hacer... fundamentalmente porque no quieres. Un hábito, un modo de obrar... una forma se hacerte sentir bien...

La putada llega cuando te has acostumbrado a algo y, de repente, te tienes que acostumbrar a no hacerlo.

Tonterías II

Si Soraya era importante en nuestras vidas.... la hija de Sara Palin lo es más.
Cierto que representa la hipocresía norteamericana en su máximo esplendor (una madre puritana y purista que lleva como carta de presentación su rectitud, sus valores tradicionales, su saber hacer… y de repente la niña le sale alocada y se queda embaraza del noviete del insti) pero Palin, madre, ya perdió todo su interés cuando su partido no ganó las elecciones y el mundo dejó de acojonarse por un futuro cercano apocalíptico.

Y pese a eso, la niña es la portada de la revista People que advierte del peligro que supone para las jóvenes practicar sexo. Si supieran de sus consecuencias, no lo harían. Y yo, ante estas cosas, me quedo medio atontada, medio adormecida, medio agilipollada. Es como si a Paris Hilton le diera por pedir audiencia en la sede de La Haya de Naciones Unidas para hablar sobre la pobreza... pues habría que hacer como si nadie hubiese hablado. Con esto yo creo que debería ser igual... pero no, se le saca en portada de una revista de rancio abolengo y, además, se hace eco de ella una de las cabeceras más importantes de España.

¿Ves? Tendría que haber hablado con Aído para que entre ambas dos, vaya par, hubieran hecho una rueda de prensa a la limón y poder gritar, '¡adolescentes del mundo: uníos!'

PD: se me da fenomenal escribir sobre tonterías

Tonterías

Este blog está, ya desde hace un tiempo, más perezoso de lo habitual. Bien por la falta de musas, bien por la falta de ganas, bien por la falta de aire que me genera esta alergia galopante que me ha afectado este año.

El caso es que me prodigo poco y lo hago regular. Así que para no perder esta costumbre hoy, además, voy a escribir sobre una estupidez: y es que durante todos los días de una semana, 7 días, se han publicado noticias sobre el fracaso de Soraya en Eurovisión. Cuestión fundamental, sino vital, de cualquier español medio que se precie. A la mierda el paro.

He de decir que yo me veía inmersa en otros menesteres como fue una boda en la que se reafirmaron ideas, valores y sentimientos de libertad y respeto, rodeados de un mar azulísimo y de gente maravillosa, como para tener tiempo de escuchar a la rubia extremeña. Pero no me ha hecho falta porque es como si la hubiese visto en vivo y en directo desde Moscú.

Siempre he pensado que esta chica tenía buena voz, muchas pretensiones de diva y poco enganche para el público en general, vamos, que cae mal, pero bueno, no me parece ni tan mal que fuera a representarnos, con el dinero de todos nosotros, a ver qué pasaba. Pues nada, no pasó nada: pasó que quedó penúltima y fin de la historia. Yastá. Con Remedios Amaya no se dio tanto bombo y ella iba descalza que me parece mucho más mérito, la verdad.

Una noticia al día siguiente, bien; dos, incluso, con un análisis consultando a 'expertos musicales' de este país para saber porqué no ganamos nunca... pase... pero ¿una semana entera, día tras día, publicando en los periódicos más importantes porqué Soraya perdió; Soraya arremete contra TVE; Soraya se queja de nuevo... y hoy leo la mejor: Uribarri está ofendido porque su sucesor dijo que no iba a hacer predicciones en el concurso musical y luego hizo 18. Toma hecho noticiable.

Y esto es porque no hay nada mejor que publicar, porque no hay hecho más importantes en el mundo y porque como ya hay mucho drama y mucha pena pues es mejor contar tonterías que idioticen, aún más, a la masa y así, ésta, pues no piensa.

Claro. Y yo escribo gilipolleces en un blog.

PD: También me encanta el culebrón Camps- trajes de Milano-El Bigotes.

Inseguridades

La inseguridad provoca miedo.

El miedo provoca ira, como mecanismo de defensa y ataque.

La ira lo termina por estropear todo.

Todo lo que tienes lo acabas perdiendo.

Cuando has perdido todo es complicado recuperarlo.

La inseguridad es una mierda.

Un año

Un año. Hay veces que en un año pasan un montón de cosas. Y hay otras veces que no pasa nada.

Un día te levantas y te das cuenta de que ha pasado un año y tú sigues igual, sin moverte, sin avanzar, sin pasar la pequeña franja que hace 365 días te propusiste saltar. Hoy hace un año que me quedé sin pasar la frontera.

Ha pasado un año desde que me senté delante de la mesa desde la que escribo esta entrada. Hoy hace un año que todas las mañanas hago lo mismo desde que salgo de la boca del metro y llego hasta el sitio dónde me siento. Y desde las ocho y media de la mañana hasta las seis y media de la tarde.

Hoy hace un año que día tras día, hora tras hora, minuto tras minuto me aburro. Me aburro mucho. Hoy, también, hace un año que empecé a plantearme qué hago yo sentada aquí.

Y ha pasado ya un año. En realidad no sé si ha sido corto, si ha pasado sin pensarlo o ha sido el año más largo de todos... la verdad es que no estoy muy segura. Sólo sé, que en lo que a lo laboral se refiere ha sido el más aburrido, alinenante, soporífero y frustrante de todos. Un coñazo, vamos.

Carla Bruni y su marido

Es imposible pasar por alto a Carla Bruni y a su marido estos días- así calificó ayer mi compañera de al lado la visita de la bonita pareja. Bien triste se tiene que sentir la italiana por no ser imagen de apertura de periódicos, telediarios y programas de radio, ya que le ha dado a un virus por mutar y parece que la pandemia de una nueva gripe nos va a asolar a todos (mutación de mutación de una mutación, por eso es peligroso, me explicaron ayer fuentes de primera mano...).
O puede que Carla no esté tan triste... un estrés constante en el que vive esta mujer. Bien es cierto que después de tantos años de carrera como modelo esté acostumbrada a ser el centro de atención de todas las miradas pero ya dejó todo eso para coger la guitarrita y ponerse a cantar.

El caso es que creo que Carla se pone tan mona (y porque es bien mona) porque sabe la que se va a preparar alrededor cuando llegue ( le guste o no) y eso, a mi parecer, se llama saber estar.

Sabe que si va a ver a la Reina de Inglaterra se tiene que vestir de Jackie y tan guapa, tan propia, tan puritana y tan rollito buena esposa que le mola a los ingleses tradicionales; ¿que se va a Egipto a ver pirámides? pues pantalón de lino y sandalita plana; ¿que viene a España después de que se corriera el rumor que su marido llamó a ZP tonto del haba?, pues ella se pone mona, se cambia las veces que haga falta de traje, llama la atención, centra las miradas y lo del desliz de Sarko queda en un segundo plano.

Saber estar y lista... mucho más de lo que de muchas Primeras Damas se podría decir.

Slow Dream

Para una cosa que se puede hacer sin que nadie te meta prisa, ni te diga cómo lo tienes que hacer...

Manchar los libros

Cuando era pequeña no me gustaba demasiado leer. Mi primo, de mi misma edad, se quedaba horas embelesado tras las hojas de sus libros de fantasía, la mayoría; mientras a mi me perdía ver la televisión, también durante horas y horas. Lo de la tele lo he mantenido, y puedo pasarme le tiempo muerto viendo cualquier cosa, sin embargo, los libros cautivaron y coparon, no sé bien en qué momento, el resto de mis horas del día.

No soy una friki de la lectura, no dejo de estar con mis amigos por acabar un libro o no dejo de dormir por saber cómo terminará la novela que me traiga en ese momento entre manos... eso sí, siempre tengo algo que me ronda. No consigo estar ningún momento sin saber que no leo nada, que nada merodea mis pensamientos.

Me gustan los libros, los libros como tal. Es de las pocas cosas que no pirateo, que me compro, que me gusta tener mías propias. Escribirlos, doblarlos, mancharlos con café, con chocolate, con un poco de aceite de una patata frita... me gusta usarlos. Me gusta dejárselos a la gente, que los lean, que dejen su paso por ellos, que me dejen dedicatorias, notas que me recuerden a quién se lo presto. Llenarlos de arena de la playa, mojarlos con un poco de agua que arrugue las páginas, pensar que alguno lo he perdido... y que luego aparezca debajo de algún jersey, dentro de un cajón.

Me gusta llevármelos de viaje, pasearlos por dónde yo vaya, que me pesen en el bolso, que me molesten. Me gusta que me aburran, que los repudie y diga que jamás leeré otro libro de ese autor. Me gusta que, a veces, sí me den las tantas de la madrugada para acabarlos (Con 'Relato de un náufrago' me pasó, lo empecé y lo acabé) y me gusta, sobre todo, interiorizarlos poco a poco, despacito, sabiendo lo que leo y disfrutando de lo que me dicen.

Ahora, me queda una duda: ¿cómo voy a manchar las páginas de chocolate en el libro electrónico?

REUNIONES

Las reuniones de trabajo son una cosa como que está muy de moda y que a todo el mundo le encanta decir que está convocado a una de ellas. La gente tiene reuniones de trabajo para hablar sobre la nueva propuesta de X; para tratar los nuevos presupuestos para el Plan Y; para encontrar una solución sobre la nueva situación en la que se encuentra el departamento Z, o para una sarta de tonterías que si no fuéramos en España de perder el tiempo, en general, pues podríamos arreglar en 10 minutos sin tener que enviar avisos en el Outlock que nos saltan 10, o15, minutos antes de la REUNIÓN.

Y luego están las reuniones de los periodistas, este grupo de gente absurda, con aires de grandeza, que se creen sabedores de todo, de todo lo 'noticiable' y 'noticiablemente' - esta palabra me la han dicho hoy en una REUNIÓN- importante. Y tienes que escucharlos, porque estás ahí para ejercer tu profesión... o por lo menos intentarlo.

Las reuniones de periodistas se llaman 'Reuniones de Redacción', aunque donde ahora yo trabajo han tenido a bien llamarlo 'Consejo de Redacción', que es un nombre que a mi me da mucho miedo porque me suena a tribunal de guerra o hemiciclo político.

En estos Consejos el grupo de periolistos reunidos exponen sus temas como propuestas para la portada de la semana que viene (no hace falta dar más datos sobre lo que se hace o no... básicamente porque tiene la justa importancia... o ninguna). Se debate, se argumenta como si de la paz mundial se tratase, y se estudian los diferentes puntos de vista sobre los hechos 'noticiablemente' reseñables para que vayan en 'Primera'.

El caso es que estos Consejos duran más de una hora... que para tres noticias que salen podrían durar del orden de 20 minutos... pero no, hay que alagar la REUNIÓN, debatir sobre la importancia de este hecho, que no le interesa a nadie, y por qué debe aparecer en un lugar u otro.

En estos Consejos, además, hay siempre- como en toda REUNIÓN- elementos discordantes que quieren llevar la voz cantante, y la razón, en cualquier de los temas que se traten, sepan, o no, de qué va la historia. Éstos, son los conocidos como 'trepas' o 'tocapelotas', en general. No suelen saber más allá de lo que les aparece en sus manuales, de lo que tienen asimilado como único y verdadero, y los que no pueden abrir sus miras porque les parece harto complicado. Además, estos elementos, pueden englobarse en el sub apartado 'fatiguitas'.

Pues en una de esas me veo inmersa, desde hace un mes, todas las semanas. Y a mi me da mucha pereza todo: me da pereza que el tema de la REUNIÓN sea el asunto de los correos; que ir a la REUNIÓN marque las actividades del resto de la semana; que la REUNIÓN dure hora y media cuando podría solucionarse todo en media hora y, sobre todo, tener que escuchar tonterías que adquieren el grado de cuestiones de estado por los 'tocapelotas'-'fatiguitas'.

Ya, ya se que es un coñazo de entrada, pero este es mi blog y me desahogo como puedo.

Pereza (XIX)

Me da pereza Ángeles González-Sinde.
Me da pereza el cambio de Carteras.
Me da pereza el intento de cambio antes la 'crisis'.
Me da pereza que el Gobierno tardara casi 2 meses en citar el término tal cual, y ahora se hable de él como si tal cosa.
Me da pereza que en el País Vasco la alianza entre PP y PSOE se vea como algo destructivo, contaminador y una amenza a la identidad vasca en lugar de un avance hacia la normalidad.
Me da pereza que ETA vuelva a amenzar.
Me da pereza que se les siga escuchando.
Me da pereza que las noticias de todas las Semanas Santas sean iguales, con los mismos reportajes de costaleros y las mismas barbaridades de sacrificios.
Yo tengo una duda, ¿cómo sobreviven las tiendas de pasos de S.S. el resto del año?
Me da un poco de pereza Los Abrazos Rotos.
Me da pereza ver cómo los bancos se han quedado con las casas de personas que ahora no pueden asumir las hipotecas de las mismas.
Me da pereza que la vida- personal y profesional- de Jiménez Losantos sea noticia.
Me da pereza- muuuuuuuuuuuucha- Jiménez Losantos.
Me da pereza que se hable de las victorias del Barça con cierta envida/resquemor...
Me da pereza Cuca García-Sinuesa... y verla en bikini más!!
Me da pereza volver de las vacaciones.
Me da pereza que llueva y haga frío de nuevo.
Me da pereza mi trabajo.

En boca cerrada...

Luego hablan de los tópicos y de que si envidia... pero es que hay veces que ciertas cosas dan algo más que vergüenza ajena. Ago más, digo, porque en Guantánamo se violan derechos humanos, derechos fundamentales, se practican torturas de toda índole... no sé... como que no está bonito decir estas cosas, no?

(O si ya ella no es capaz de pensarlas, que haya un asesor de imagen de Miss Universo- o algo así- y le diga qué y cuándo tiene que hablar, no??)

Pereza (XVIII)

Me dan pereza: el Obispado, las asociaciones 'pro-vida' (como si el resto fueran 'pro-muerte'), los colegios que ponen vídeos manipulados y que la gente se mete donde no le llaman.

Me da pereza que ahora el Sastre más famoso del mundo sea el de Camps y no el Satrecillo Valiente. Qué manera de estropear la infancia.

Me da pereza, vergüneza, que Trillo siga pensando que actuó bien en el accidente del Yak-42.

Me da pereza que sigan saliendo casos de corrupción urbanística tras los cargos políticos.

Me da pereza que a nadie le pareciera sospechoso que un pequeño pueblo de Zaragoza en las fiestas regionales trajera a artistas con cachés millonarios, por poner un ejemplo.

Me da pereza que después de 30 años de los acuerdos de Camp Davis las cosas sigan casi, casi, casi igual.

Me da pereza que un asunto que incumbe a la educación universitaria se haya convertido en un asunto que incumbe a las fuerzas de seguridad.

Me dan una pereza los modernosssssssssssssss.........

Me da, lo que más, muuuuuuuucha pereza mi alergia!!! (y lo que te rondaré morena...)

Taconeando

A medida que se acerca por el pasillo se va oyendo el tac-tac-tac-tac de sus tacones de 12 centímentros. Tacones anchos y de charol negro. Los zapatos, tienen la puntera redondita, de los que se llevan ahora, y son cómodos porque tienen una plataforma de 3 centímetros así, se los puede poner a diario. Camina con pasos firmes, amplios para avanzar deprisa, sin temblar y haciendo que los ecos resuenen en todas las salas.

La falda negra, de tubo hasta las rodilla, es de cinturilla alta, y le marca, así, las sinuosas curvas que definen su cuerpo y que embelesan a cualquiera... por culpa de ese cambio de acera de sus caderas. Una camisa gris, abotonada hasta justo el borde del escote deja intuir cualquier pensamiento más allá de lo decente. El pelo suelto, largo por debajo de los hombros, muestra la seguridad que tiene al moverlo, al mostrarlo como carta de presentación al interlocutor que se atreve a ponerse delante de ella.

Mira a lo ojos, de frente, aparentemente sin miedo a pestañear, a bajar la mirada y dejar ver más de lo que quiere mostrar en el realidad. Sonríe, se sienta firme, con los brazos encima de la mesa y la espada erguida. No tiembla, no tartamudea y su voz, grave pero suave, se escucha por encima de la de los demás.

Y sin embargo, no deja de sacarse y ponerse el anillo cuando cree que nadie le está mirando...

Me duele un dedo

Me duele un dedo. Me lleva doliendo casi dos meses. Me lo fastidié con un balón, un esguince de estos, que duelen un montón, en los que se estrella un balón en tu dedo mientras lo mantienes estirado.... pero dos meses después, creo que me sigue doliendo para recordarme que he dejado cosas sin terminar, cosas sin cerrar.

Dicen los que saben, que ciertas enfermedades o dolencias de unas partes del cuerpo se manifiestan en otras, así, por ejemplo, casi todos los casos de estrés acaban, con el tiempo, reflejándose en la piel de una manera o de otra. A mi me duele el dedo para que no se me olvidé algo, para que me acuerde todos los días por qué me duele y qué he dejado sin acabar.

Y el caso es que no tengo yo claro claro qué es lo que debo de hacer para que el dedo deje de dolerme... ir al fisioterapeuta sería lo más apropiado... pero me va que va a seguir moléstando un día sí y un día no...

¿Qué tiene que ver?

Y yo me pregunto,

- ¿qué tiene que ver una especie en peligro de extinción con una que no lo está?

- ¿qué tiene que ver un animal no racional como es la mamá-lince con uno que (aparentemente) lo es como la mamá-humana?

- ¿qué tiene que ver el parque del Acebuche en Doñana con las chicas que se quedan embarazadas en sus casas?

- ¿en qué tienen que meterse los obispos, que no tienen crisis ni na', en lugar de seguir promulgando la fe a aquellos que quieren escucharles?

Me ha hecho gracia

Por la mañana

Cuando veo/leo/escucho estas cosas cada mañana- porque es casi cada mañana- no sé muy bien qué pensar. Sobre autoridades, regulaciones, extraditaciones, devoluciones (como si fueran un producto del Media Markt)... sobre todo esto no tengo clara, aún, cuál es la mejor postura, la mejor opción o si existe algún tipo de solución.

Sólo me planteo una cosa: cómo deben estar allí, para jugarse la vida para poder llegar hasta aquí. Para saber que se pueden quedar en el camino, que muchos se quedan en el camino. Para querer venir al nuevo Dorado a prostituirse, a venderse, a mendigar, a desaparecer entre la multitud, en el mejor de los casos.

Y cuando te encuentras con ESTO de buena mañana, mientras huelo a perfume, tengo el pelo aún mojado, me sabe la boca a café y llevo puestos unos vaqueros importados- pues igual es demagogia, seguro- el cuerpo se te pone de otra manera y encuentras un momento para mirar por la ventana (porque tengo ventana).

NOTA: hay un documental, Nuevos Españoles, que merece la pena ver. No sé muy bien cómo se puede encontrar, pero aquí os enlazo al trailer y, si os interesa, podéis rastrear un poco. Yo, sino, ofrezco mi copia. La inmigración desde los inmigrantes.

Recordar

Dicen que el tiempo lo cura todo, que el tiempo cierra las heridas y que, a medida que va pasando, te ayuda a olvidar. Eso, a veces pasa y a veces no. Depende de muchas cosas, claro, y depende, también, de las ganas que cada uno tenga de aceptar esas consecuencias que el tiempo nos pone en bandeja para que las aprovechemos... o no.

Hay veces que queremos olvidar; hay otras veces que olvidamos, sin más; otras veces no nos queda más remedio que olvidar, y hay otras ocasiones que no nos dejan olvidar por más que nos lo proponemos... Sin embargo, hay ciertas cosas que no nos da la gana olvidar. No, porque lo pasado fue bonito, porque disfrutamos con ello, porque nos regaló recuerdos que no vamos a poder dejar nunca pasar y, sobre todo, porque no queremos que desaparezca.

Igual ya se nos ha olvidado el olor, incluso la cara, los rasgos, la sonrisa... pero no se nos ha olvidado lo que era, quién era y cómo era. Por eso, y para que nadie nos obligue a olvidar casi nada, hay que guardar los recuerdos en una caja de tortillas, de quesos y de botes de nutella. Para que nunca se nos olvide.

Buen día, princesa.

Esperpento (deformación grotesca de la realidad)

Este blog no es muy pródigo en reivindicaciones varias, sean del tipo que sean, aunque últimamente dadas las circunstancias no le queda otra que desahogarse por algún lado (antes, sino, de reventar). Y es que cuando la cosa pasa de 'castaño oscuro', como diría mi madre, algo habrá qué decir... más que nada porquela posición de la que escribe, es de las pocas cosas que se pueden hacer.

Hace unos meses, en plena resaca de la celebración del Día del Orgullo Gay un señor de bigote quijotesco (así lo describían en EL PAÍS) echaba a dos chicas que se habían dado un beso en la boca (¿por eso ya son lesbianas?) de su bar en Callao. Esta es sólo una más.

El 24 de febrero saltaba la noticia sobre la absolución, por parte de un Tribunal Popular, de un elemento que había sido absuelto por haber aseisnado a dos hombres 'en defensa propia por miedo a que uno de ellos le violase'. Con 57 puñaladas.

Y hoy se hace pública una condena de 20 años por causar un incendio (el que el asesino confeso- sin 'presunto' y sin nada- provocó en la casa donde estaban los dos 'presuntos'-aquí sí- violadores), y no por el asesinato de dos personas. La condena se reduce de 70 años, a 20.

Y, digo yo, ¿soy la única a la que le parece todo un esperpento descabellado? No, ¿verdad?

Inmóvil

Una tarde, de repente, dejó de moverse. Dejaron de pasar las cosas a su alrededor y un tedio insoportable colmaba todas las horas del día no dejándola levantarse.

No se movía, no avanzaba, no recorría el camino que se había propuesto desde hacía algún tiempo haciéndose, poco a poco, más pequeña, más frágil y convirtiéndose en una persona huraña, desconfiada, insegura y sin sentimientos.

Por más que intentaba andar y cruzar el umbral oscuro que la retenía en ese lado, había algo que no la dejaba avanzar. Una fuerza de origen profundo y desconocido le frenaba cualquier intento de progreso y desarrollo.

Se iba consumiendo despacito, y la sonrisa se le fue borrando hasta dejarle una pequeña comisura por la que, a penas, podía respirar.

Sus facultades mentales fueron disminuyendo y su condición física mermó hasta no permitirle, a penas, caminar.

Respiraba despacio, sin muchas ganas por seguir haciéndolo, por intentar moverse y, cada día más oscuro que el anterior, le llevaba a quedarse metida en la cama debajo de todas las sábanas que cubrían su desánimo.

Y un día intentó despertarse, moverse y salir. Un día se dio cuenta que quería ver qué había más allá de lo que veía desde las ventanas de su pequeña atalaya. Pero ese día ya resultó ser un poco tarde. Se había quedado sola, inmóvil, triste y arrugada. Se había (casi) convertido en un ser inerte sin sentimientos, sin pasiones, sin miradas y sin luz. Ahora, sólo era una sombra que a penas si podía pasearse por alguno de los rincones por dónde aún sus extremidades le dejaban moverse.

Y allí, en una esquina de la habitación se quedó acurrucada para el resto de las horas, de los días, de los meses...

A veces, sin embargo, los rayos de luna que entran por la habitación se confunden con la sonrisa que ella tanto enseñó y con la que durante tanto tiempo embelesó a las personas que la estuvieron abrazando en aquellos días de sol.

Pereza (XVII)

Me da pereza que las elecciones vascas tengan siempre tintes diferentes al resto de los comicios autonómicos. Nunca llegarán a la normalidad.

Me da pereza que Obama se presente como un ciudadano más. Cada uno, que asuma su cargo... que a alguien habrá que pedirle luego responsabilidades.

Me da pereza que sigan sin encontrar el cadáver de Publio Cordón. Es de mentira...

Me dan pereza Rajoy, Garzón, Zapatero y sus rollos, y sus tramas y todas las noticias que generan.

Me da pereza el sentido del humor de Esperanza.

Me da pereza que cada semana se publiquen casos de políticos corruptos con grandes fortunas amasadas a la sombra de sus cargos públicos.

Me da pereza que las personas con corazón, alma y cierto sentido de la caridad, sean acusados de delincuentes y estén penados con cárcel... qué poca vergüenza, coño.

Me gusta

Nada, sin más. No es interesante, ni entretenido, ni siquiera esto que está quedando aquí plasmado va a estar, especialmente, bien escrito. Nada de eso.

Pero sólo una cosa, me gusta que se publiquen estas noticias. Aunque sea para decir que el deporte femenino sigue estando discriminado, menospreciado, minusvalorado... y más si se habla de fútbol.

Pero por lo menos sale, se ve y, con un poco de suerte, se lee.

Yo soy aquel negrito del África Tropical...

Yo pensaba que con 'Granjero busca esposa' se había llegado al colmo de los realities. Denigrante, absurdo, un programa donde cualquier tipo de catadura moral se diluye ante la verborrea, saber estar y buen parecer tanto de doncellos como de sus caballeras andantes que les cortejan. Yo, no puedo dejar de verlo.

Pues no, ya con aquel mítico 'Confianza Ciega', donde hicieron un test de inteligencia a la entrada y aquellos que supieran firmar con bolígrafo, y no lo hicieran con la huella, no podían entrar, pensaba yo que estaba todo copado... me equivoqué de nuevo(esto por no hablar de los realitys británicos que se llevan la palma en cuanto excéntricos... por no llamarlos de mal gusto).

Ahora Cuatro importa otro programa de tele-realidad, parece que ya con mucho éxito en las británicas islas y en Alemania, donde tres familias se van a vivir con tres tribus indígenas. Para ganar, tanto la mamá blanca, el papá blanco y el hijo blanquito, tienen que tener el visto bueno, dado por el jefe de la tribu en cuestión, para ganar. Perdidos en la tribu, se va a llamar. Y lo presentará la musa televisiva de la cadena de Prisa e icono de belleza de mi progenitor ( y de 30 millones de españoles más), Nuria Roca.

Y ahora me pregunto yo, ¿a los de la tribu les han preguntado? no será más bien una estrategia para los gobiernos de los países donde se encuentran los negritos en cuestión, para recibir subvenciones a cuenta de los indígenas que, seguramente, no vean ningún beneficio de esto más que que les jodan su hábitat entre tanto foco, operador de cámara, familia tonta y polución de por medio?

Absoluta Impunidad.

Es cuánto menos sorprendente la imagen, no? Es un niño zimbauense con billetes de millones de dólares que casi no le entran en el regazo. Y es que esta es la moneda que emitió a finales del año pasado el gobierno de Robert Mugabe en plena crisis electoral. Estos billetes tienen su valor en millones de dólares, pero sólo son promesas de pago que caducan unos meses después, con lo cual no tienen ningún valor. Esto ha provocado que:

- la tasa de inflación en Zimbaue haya alcanzado el 160.000% (para hacerse una idea: España cerró el ejercicio de 2008 con una tasa de inflación del 1,4%, la más baja de la última década, según publicaba el diario ABC), que se haya vuelto al trueque como sistema de compra-venta, y el auge del mercado negro.

Robert Mugabe llegó al gobierno de Zimbaue en 1980, en un principio como Primer Ministro, y posteriormente como Presidente de la República. Durante sus primeros años de gobierno, Zimbaue se convirtió en el principal exportador de cereales y tabaco y consiguió reducir a menos del 10% la tasa de analfabetismo del país. Pero siempre he dicho que el poder corrompe, y a partir de la década de los 90 la economía zimbauense empezó a decaer. Esto provocó que en 1998 Robert Mugabe llevara a cabo una reforma agraria en la que despojó a la minoría blanca de las tierras que poseía en el país (una tercera parte del total), lo que llevó al bloqueo de Zimbaue por parte de Europa y Estados Unidos.

En 2002 Robert Mugabe es reelegido como presidente con un 56% de los votos, cosa que se repite en 2008 pero en sosprechosas condiciones: antes de los comicios el presidente/dictador expulsa a los observadores internacionales del país y varios periodistas son arrestados.

La situación actual de Zimbaue es más que preocupante: la esperanza de vida ha descendido a los 36 años; la mortalidad infantil hasta los 10 años es de un 650/1000, y la tasa de desempleo de personas adultas es de un 80%.

Y con esta bollante situación, Mugabe decidió celebrar su cumpleaños por todo lo alto 'por ser un chico excelente' y se compra una casita en Hong Kong para que su mujer pueda tirar de Visa Oro con absoluta impunidad... si se puede más, aún.

¡Vivan las Naciones Unidas, vivan!

Un año después

Antes de seguir leyendo (gracias) este post es absolutamente necesario pinchar en este link y visualizar el spot que muestran.

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¿Ya está? Bien, sigamos.

Bucólico, utópico cuánto menos, y después de verlo lo único que apetece es flotar y acariciar el rocío de la mañana e impregnarte del olor con el que te recibe el día. Ser feliz, amable, disfrutar de la libertad, de las ventajas que ofrece salir a descubrir una nueva vida donde cada uno nos realicemos como personas y aprendamos a conocernos ante las adversidades de la vida. Eso es lo que te vende el puto spot. Y sólo con rellenar un formulario y cumplir los requisitos, el Estado te gratificará con 210 euros por vivienda. Así de fácil.

... ... ... o no.

Y un año después mi compañera de piso y yo seguimos aguardando gentilmente la respuesta (económica real). Y un año después seguimos esperando solucionar las nuevas incidencias que la Administración Pública va incorporando al Plan Alquila para ponerle trabas a los solicitantes. Y un año después hemos llegado a ir del orden de unas 16 veces a solucionar incidencias que se supone no tenían que ocurrir.

Después de recibir la modificación de la modificiación de la resolución de nuestro expediente, en el que la CAM nos otorgaba (un año después) los 210 euros resulta... que hay un porblema (más) y es que la aplicación de nuestro banco en cuestión no reconoce nuestros expedientes. Vaya por dios. Tres visitas después a la oficina de la vivienda nos dicen que resulta ser que una de las inquilinas ha pedido el aval y la otra no, y eso, ahora, es un NUEVO PROBLEMA que ha establecido el Ministerio.Cachis...

...

...

Ayer, acabé diciéndole a la persona que me atendió si era necesario que mi compañera de piso y yo tuviésemos el mismo Rh en sangre, digo, para no tener más problemas.

Continuará.

Pereza (XVI)

(Hace mucho que no me daba nada pereza o me daban tantas cosas que he sido incapaz de resumirlas todas)

Me da pereza leer que llegaremos a los cuatro millones de parados. Me da mucha vergüenza y mucho miedo.

(Después de más de un mes, ya lo digo porque si no reviento) Me da pereza Esperanza Aguirre, muuuuucha, la trama, el espionaje, las gabardinas, el gorro de espía y las tonterías de la Comunidad de Madrid.

Me da pereza Obama, también después de un mes, y lo pesados que han estado con su elección, el cambio esperado y su gabinete de primera mano.

Me da pereza la Sra de Obama, que sale en el Vogue y en el Vanity Fair.

Me da pereza Ansar, que quiere optar a un cargo en el Real Madrid y que sigue saliendo en los medios de comunicación.

Me da pereza Ana Botella, que hay que aguantarla que sea Concejala de Medio Ambiente por la CAM y sea su marido el que niegue el cambio climático.

Me da pereza el Foro de la Familia, sus tonterías, las estupideces que dicen y que los demás las tengamos que escuchar. Ahora, 'pines' por la vida.

Me da pereza que en un acto de hipocresía monumental se hayan aliado la Santa Sede y un tipo como Berlusconi más laico que todas las cosas para aunar fuerzas en sus intereses políticos por ambos casos.

Me da pereza que el padre de Eluana tenga que escuchar que es un asesino.

Me da pereza que la gente se meta donde no les llaman.

Me da pereza encontrarme de nuevo como un chico mata a su ex-novia.

Me da pereza que con 20 años alguien sea capaz de tener la mente tan fría. Y con 15, uno de los cómplices.

Me da pereza que 'Pe' no se lleve el Oscar... sólo por no aguantar la sonrisa falsa y 'el honor y lo contenta que estoy ya sólo por haber sido nominada'.

Me da pereza, y me horroriza, ver, de nuevo, pateras con muertos

Me da pereza la burcocracia. La Administración y los funcionarios públicos.

Me dan pereza las inseguridades y los miedos.
Me da pereza mi trabajo.

Por la vida (...)

Todas las mañanas me digo que no voy a leer La Gaceta de los Negocios, y todas las mñanas me encuentro dándole una pasada al dichoso diario económico (por llamarle de alguna manera).
Cada día me sorprende con algo nuevo, con una nueva noticia que muestra el tono imparcial que debe caracterizar al periodismo, más si se trata de un tema tan aséptico como la economía.

Y aquí están, de nuevo, haciéndose eco de los pilares del periodismo... página dos (menos mal que es en 'par') fotonoticia sobre la rueda de prensa que ha tenido a bien ofrecer el señor Benigno Blanco, presidente del Foro de la Familia, en la que se presentaba la nueva campaña que desde su atalaya van a llevar a cabo. Unos piececitos de un feto de 10 semanas de gestación. Para apoyar la vida.

Esos piececitos aluden a esa vida que no puede ser destruída por madre mala en su significado más profundo carece de sentimientos y además se ha dejado influenciar por una sociedad que no la apoya y decide abortar. Y los ponen en un pin. Para llevarlos siempre colgados en la solapa.

En Paz

Y Eluana se muere. Por fin, en paz y para tocarle las narices al Estado y a la Iglesia. 17 años callada y ahora que tenía algo que decir, lo dice. A su manera, como puede.

Y a su padre, un señor que antes vendía moquetas, le tildan el Vaticano y el corrupto marbellí de asesino. De haber matado a su hija. Un hombre que llamaba su 'esplendor' la ha matado porque ella misma, con 11 años, ya expresó lo que sentía por su vida: que era suya y que nadie más podía decidir por ella.

Pero lo que más le preocupa a la Santa Sede es que hay 2.000 personas en Italia alimentadas de la misma forma que lo estaba Eluana, eso y que un padre ha podido vencer, moralmente al menos, a una 'organización' (creo que lo llamaré así) religiosa y al presidente de una República como la italiana donde los avíos católicos pesan más que torre de Pisa.

¿Y ahora? ¿Cuántas cosas más va a tener que soportar este hombre hasta que, al fin, le dejen descansar en paz?