Las penas con pan...

Pues otro verano en el infierno. Pensaba yo que la cosa no iba a pasar de tres meses y ya llevo más de un año y tres meses sumida en las catacumbas. Lo que pasa que desde hace algún tiempo el infierno es menos infierno, las catacumbas son menos catacumbas y lo de ver las cosas desde el lado bueno, o buscarle el lado bueno a las cosas, hace que los bombardeos hayan remitido durante los últimos tiempos. Tampoco vamos a fiarnos de las treguas que nunca se sabe, por si acaso (esta el mercado como para andarse con bobadas...)

Será, quizás, porque las agujetas llevan un tiempo siendo de color de rosa, será porque llevo el corazón colgando en sus manos (jejeje, Baute cuánto daño has hecho) o será porque, quizás, hay que aprender a disfrutar de lo que se tiene de la mejor manera posible. Será porque me están enseñando a disfrutar de lo que me pasa y no acabar en el pozo oscuro cuando algo no sale como yo esperaba.

Puedo pensar que el calor infernal me está derritiendo el cerebro y mis aspiraciones, deseos profesionales y anhelos de grandeza laborales empiezan a enquistarse dentro de un conformismo inusitado para la trayectoria que me he venido marcando desde hace unos años... pero puede que sea, también, que he bajado a la tierra, que me he chocado con la realidad y que a veces el mundo terrenal es más bonito de lo que yo me pensaba. Mola tomar cañas por las tardes y echarse la siesta sin preocupación alguna.

A todo esto, hay que sumarle, para ser sinceros, que el infierno ahora ya no es tan infierno, que las catacumbas empiezan a tener un poco más de luz y que ya no me encuentro sola y vacía dentro de ellas. Que por las noches duermo mejor, sueño más bonito y me despierto sonriendo. Las penas con pan, son menos penas.

En un lugar de la Mancha...

En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme... resulta que hay un grupo de niñas que pegan, humillan y vapulean a otro grupo de niñas. El grupo de las niñas agresoras no son ni Latin Queens, ni niñas rumanas, ni marroquíes, ni gitanas ni ninguna de las razas o nacionalidades que nos da por pensar cuando nos cuentan estas historias (he nombrado, además, estas en especial porque en ese lugar de la Mancha hay una mezcla muy apañada que convive con cierta tranquilidad), sino que las niñas agresoras son autóctonas del lugar, y sus padres, y sus abuelos y así una larga cadena...
Resulta que las rencillas que antes solucionábamos pinchándoles las bicis a las otras, insultándolas o, como mucho, colándonos en la máquina de los 'recreativos' que nos tocaba jugar, ahora se ha trasladado a acorralar a una niña por la calle, insultarla y darle un palizón que le deje la cara del revés. Ahora se ha trasladado en que otras dos niñas estampen a una contra un muro, le arranquen mechones del pelo y le magullen todo el rostro.
Si antes hacías eso, cuando tu madre se enteraba lo primero que hacía era darte dos tortazos (que con la mano abierta y sin más ensañamiento no es maltrato) y te dejaba sin ir a la piscina lo que restaba de verano. Pero ahora se ha trasladado que la madre en cuestión amenaza a una de las niñas agredidas diciéndole que ‘le va a clavar en los ovarios los taconcitos que lleva puestos’ (juro que no me invento nada por rocambolesco que parezca).

Y en medio de esta novela de caballerías aparece la autoridad competente que dictamina que todo son cosas de niñas, que no hay que darle más importancia y que ellos no se pueden meter. Olé.

Entonces la hermana mayor de la primera agredida le dice, de las mejores maneras que una hermana mayor puede, que deje a su hermana tranquila, que no la vuelva a hacer nada y que por favor se olvide de ella… y es en la contestación donde esta novela de caballerías se torna a noticia de primera nacional: ‘es que yo soy menor y no se te ocurra tocarme un pelo’.

Y ahí es cuando El Rafita se las pasa pescando jureles en las playas del sur; donde unos chicos violan a las 5 de la tarde a una niña de trece años en la puerta de una piscina; donde los presuntos asesinos de Marta del Castillo andan por sus casas… y donde un montón de ‘niños’ menores de edad se amparan en esa ley para tener impunidad ante (casi) cualquier cosa.

¿Estoy a favor con que se reforme la Ley del Menor? No lo sé, pero las madres de las chicas de la Mancha, de Sandra Palo, de Marta del Castillo, de la niña cordobesa y de unas cuántas más seguro que sí.

Sudokus

Yo no sé hacer sudokus. Ni si quiera lo he intentado pero creo que no sabría hacerlos. También creo que soy de las pocas que en el metro-cercanías-bus no va cuadrando uno de estos crucigramas numéricos.

Creo que empezaron a proliferar por España hará unos cuatro veranos, más o menos, y ese invierno siguiente que volví a Madrid todo el mundo iba ya con su lapicerito y su papelito echando cuentas y calculando filas y columnas. Algo completamente imposible para mi. Mi hemisferio del cerebro, que debería dedicarse a eso, está completamente obsoleto.

Pero el sudoku ha hecho que cualquier persona se entretenga haciendo sudokus (menos yo). Ayer, el señor que iba sentado a mi lado en el cercanías tenía las manos agrietadas, con restos de yeso, unas botas con puntera de acero y una mochila con el atillo diario. En frente, una señora mayor, unos 65-70 años, también liada con la última página de un diario gratuíto y dándole a los números. Miro al otro lado, y otra chica con el lápiz y las cifras... ¡y es que todo el mundo sabe hacer sudokus! (menos yo).

Estos entuertos han logrado que casi todo el mundo piense, razones, abra su mente y se desarrolle echando cuentas y números. Todo el mundo menos yo... que sigo leyendo.

La natación al desnudo

La Federación Internacional de Natación ha dado por válido el bañador para nadar más rápido. (sí, la noticia salió ayer pero entonces yo no tenía ganas de escribir). A mi me parece fatal.

La natación empezó siendo un deporte en el que el hombre se enfrentaba a un medio diferente para el que estaba hecho. El ser humano sin gravidez intenta batirse a sí mismo e intenta batir al crono.

Mark Spitz tenía barba, nadaba sin gorro, no estaba depilado. Alexander Popov nadaba sin gorro también, con un bañador pequeñito. Y nadie les pudo superar hasta pasados muchos años.

El siguiente gran hito (para mi, que soy de la década de los 80 y hay cosas que se me escapan, claro) llegó con Ian Thorpe, que ya se puso un bañador enterito, de tobillos a muñecas cubierto... y ahora pues Phelps al que casi no le cabe el bañador debido a la caja torácica que el americano se gasta. Y, para mí, ya ha perdido el encanto que en un principio tenía este deporte.

La esencia de luchar en un medio diferente, de diferenciarse de otras disciplinas, de sumergirte y poder emular a los peces con las características propiamente humanas, empieza a desaparecer para cubrirte con la piel de los tiburones y empezar a nadar.

Poesías a parte, y siendo prácticos, me parece que coloca en una posición de desigualdad a las federaciones que no pueden permitirse comprar estos bañadores, porque entonces sus nadadores estarán, desde antes de lanzarse a la pileta, en una situación de desigualdad.

Ya no estás desnudo frente al medio. Ahora te vistes como los demás. Ya no te diferencias de ellos.

Pereza XIX

Me dan pereza los lunes.
Me da pereza tener que trabajar los lunes.
Me dan pereza los intentos de incursiones políticas por parte de los cargos eclesiásticos.
Me da pereza Cristina Garmendia.
Me da pereza que el caciquismo electoral siga existiendo.
Me da pereza el repetitivo bronceado veraniego de Cristiano Ronaldo.
Me dan perezón los fichajes futboleros de la siguiente temporada.
Me da pereza la gente maleducada.
Me da pereza que casi no sean noticia los muertos en Afganistán.
Me dan pereza los 'fresquitos programas de verano' que copan la parrilla televisiva en estos meses venideros.
Me da pereza no tener aún organizadas las vacaciones de este verano.
Me da pereza no saber gestionar las nuevas situaciones.
Me da pereza tener miedo.

Ley Beckham

Transcribo noticia de portada del Cinco Días edición impresa de hoy:

"Cristiano Ronaldo, nuevo jugador del Real Madrid, cobrará casi diez millones al año y, sin embargo, tributará el IRPF al 24%, el tipo oficial que rige para las rentas más bajas. Gracias a la denominada Ley Beckham, el astro portugués gozará de las ventajas fiscales reservadas en el IRPF a los no residentes, a pesar de que vivirá y trabajará en España. Si no fuera por esta normativa, Ronaldo, como Raúl o Iniesta, tributaría al 43%, que es el tipo máximo para quien gana más de 60.000€ al año"

Y yo qué se... será que algo se me escapa y como de números no sé mucho por eso me sorprendo.... digo yo...

Barbaridades

El año pasado saltó la noticia del monstruo de Núrember que tuvo encerrada a su hija en un sótano y con la que acabó teniendo hijos. Hace poco también aparece un tipo en Argentina con las mismas. Y ahora sale esto en España...

Y yo ya vuelvo a no entender nada de nada. Claro, siempre hay que alegar a la merma de las condiciones mentales de los susodichos abusadores, pero... ¿y las secuelas que les han dejado a los hijos?

Se puede hablar también de presunción de inocencia de los padres y pensar que los niños querían librarse de ellos y se inventaron tal barbaridad... pero ¿esto sería posible pasando los exámenes de los psicólogos y trabajadores sociales? (sólo pregunto porque realmente no lo sé).

El caso es que a mi me da qué pensar bastante sobre a dónde se van encaminando las cosas y el matiz oscuro, pérfido y, sobre todo, preocupante de ciertos ámbitos de la sociedad que cada vez se están haciendo más visibles.

Este ha sido un post sin mucho contenido ni literario ni informacional, pero el caso es que antes tales hechos yo tampoco sé qué más decir y cómo reaccionar...